C'était Chicago, le froid-humide de la ville, les néons qui vous piquaient les yeux, comme un viol visuel. C'était le Singapour Sling à trois dollars, le comptoir lustré et poli par les coudes de tous les poivrots qui passaient chez Phillies, l'odeur du cuir des tabourets et l'impeccable propreté des vitres dans laquelle la rue se reflétait. C'était le bruit de l'allumette contre le paquet, malgré le fait qu'on avait juré-juré de ne plus fumer, définitivement, promis, craché !
C'était deux heures du matin, c'était la jolie pépée aux lèvres peintes qui buvait son Mojito à la paille.
Et c'était, invariablement, le même commerce souterrain, le même gonze, au complet noir, qui tendait à la dame, accoudée au comptoir, son butin toxique; dans un petit mouchoir.
RépondreSupprimerEt voilà, tout de suite !
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